Про любовь

Бывает идёшь к Любимой, цветов купил, презервативов полные карманы, семечек целый кулёк, бутылка водки из штанов торчит, карамельки в пакетике шуршат, одеколоном от тебя несёт, хоть вешайся, волосы, как бритва, лаком уложены, галстук на шее аккуратный, носки похожие, кеды чистые, рубашка глаженная, заправленная, денег даже на телефон положил. Придёшь под дверь к любимой, звонок нажмёшь
трель
трель
трель
а оттуда выходит Она, а на шее у ней засос. Ты в этот засос вглядываешься, и так противно становится, и понимаешь, что водка в штанах уже нагрелась, и карамельки по дороге сгрыз, и семечек просыпалась половина, и галстук завязан криво, и рубашка выправилась и мятая теперь.

Плюнешь на пол, цветы в ноги Ей бросишь, и в поле убежишь. А в поле навозом пахнет, Россия в говне, международная обстановка накалилась, в космосе проблемы, киты на берег выбрасываются, от того что жить тошно, арбузы селитрой накачаны, террористы беспредельничают, на гениталиях венерическое заболевание, да ещё и телефон потерял.

Вот, чёрт, подумаешь, затылок почешешь, покуришь одну от другой, даже друзьям не позвонить. Да и пойдёшь к Ней обратно — что ж теперь, презервативам пропадать?

Как вам это?

 
Плохо и не интересноХорошо, но не интересноХорошоХорошо и интересноБольше такого!
Загрузка...